في الصيف لا تضيع هاته المهنة اللبن فقط.
في الصيف تضيع رجالا وعلامات من صناعها.
أمس الإثنين فقط، فقدنا، لكي يصبح الدخول أثقل من المتحمل، العزيز جمال براوي، وقبله، وأثناء انشغال الناس بصيفها وعطلها وبقية الأشياء، غادر الحسين الحياني دنيانا مرفوقا ببعض الناس، وبكثير من الغضب والحزن على الكثير من الأشياء.
عبارات النعي المسكوكة أصبحت تعترف بها المرة بعد الأخرى: هي لم تعد لها قدرة كبرى على التحمل، وهي لم تعد تفي إطلاقا بالغرض.
هل هي كثرة الفقد؟ وهل هو تعدده؟
أم تراه فقط التطبيع اللعين مع القاعدة الصادقة الوحيدة في الحياة: الموت؟
لا جواب. لا جواب نهائيا.
فقط ذلك القبول المستكين بحزن، والتسليم الكامل الراضي بأن هذه هي السنة، وهذه هي الفريضة، وهذه هي النهاية الوحيدة المشتركة، الضرورية، اللابد منها لكل واحد منا.
ومع ذلك، دعونا نصارح بعضنا بأن فقد منتمين لمهنة هي نفسها تصارع المرض وترفض الموت هو أمر أكثر إيلاما لها، ولنا ممن يقولون عن أنفسهم إنهم ممارسوها، وللآخرين الذين كانوا يتابعونها عن قرب في زمن آخر، ولفئة تتابعها عن بعد منذ البدء، وللبقية التي قد لا تعني لها هاته الحرفة أي شيء على الإطلاق.
نحس بوخز في الضمير وفي سويداء الفؤاد وفي العقل أساسا، يدفعنا إلى تقليب مواجع الصفحات، محاولين القبض على التفاصيل الضائعة ــ وما أكثرها ــ ومرتكبين بشكل جماعي جريمة غبية وساذجة، هي جريمة محاولة إعادة عقارب الساعة إلى الوراء عسانا نصلح خطأ هنا، أو نجلس وقتا أطول مع فقيد هناك، أو نتجاوز عن أمر كان يبدو لنا في حينه خطيرا ومهما ولا يمكن السكوت عنه، واتضح لنا بعد منح الوقت للوقت أنه كان تافها وعايرا ولا يستحق كل ذلك الضجيج، بل في الحقيقة لا يستحق أي ضجيج.
تلملم الحرفة أوراقها وحزن الكون يعتري منها كل المسام، ويلتقي بعض من تبقى فيها ببعض من تبقى فيها، والكلمات لا تسعفهم للحديث بصراحة، ولقول ذلك الذي ينبغي أن يقال.
وسطهم، ستجد قلة قليلة تعرف اليوم إلى أين المسير، وما نهاية خط السير.
الأغلبية الغالبة، تفعل فقط ما بوسعها لئلا يقال عنها في اللاحق من الوقت، إن زفرة الحياة الأخيرة كانت على بدها، وأنها هي من قدمت قبلة الموت الأخيرة للمجال.
قطعة البطاطس الساخنة هاته التي ترميها يد إلى يد، لم تعد مهنة بالمعنى الحرفي، ولا بالآخر المجازي الذي تتيحه الكلمات.
هي اليوم ساحة وغى، قل فيها عدد الفرسان، ويقل، وسيقل، وكثرت في ساحة حربها خناجر الطعن من الخلف في كل شيء، وسكاكين الخيانة المشحوذة من قلة علم، وقلة فهم، وقلة وعي، وقلة وطنية، وقلة عفة، وقلة مروؤة، وقلة إنسانية، وقلة بل انقراض كل نبل جعل الناس يوما تحلم بامتطاء صهوة هذا الحلم، وتغيير العالم بالكلمات، مسموعها ومقروئها ومرئيها والمكتوب، وامتهان الصحافة.
في الغفران، كما في الرحمة، أو في الشهداء، وكذلك الحال في المقابر الأخرى المنتشرة في المدن البعيدة، لأبناء الأقاليم الذين تعود أجسادهم لمعانقة ثرى مسقط الرأس بعد رحلة العناء الكبرى التي تسمى الحياة، يتبادل الصحافيون والصحافيات عبارات العزاء، ينظرون في أعين بعضهم بعناء شديد، يدركون أنهم لم يقولوا لأنفسهم وللبقية، الحقيقة، كل الحقيقة، ولا شيء غير الحقيقة.
يتخفون في لحظة الحزن المشتركة، ويجدون فيها الوسيلة للهروب من سؤال يطرحه علينا الموت كل مرة بقوة ويجبرنا على سماعه والإنصات إليه بعد أن فشلت كل سنوات الحياة في فعل ذلك: لماذا؟
لا أحد يعرف فعلا، ولا أحد يستطيع الرد.
وحدهم، أولئك الذين نضع عليهم التراب، ونقرأ فوق رؤوسهم بضع آيات، ثم نمضي لكي نواصل ما لا نعرفه من أشياء مهمة يمتلكون الجواب.
المحزن هو أنهم لا يستطيعون مدنا به.
يحتفظون به فقط لأنفسهم في انتظار التحاق البقية.
«الله يرحم الناس»، وكفى، فوق سطح الأرض عندما يعيشون أو يتوهمون ذلك، وطبعا تحت التراب عندما يموتون…
